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Frío

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Este frío duele en la punta de los dedos; así también como entre el orgullo, el alma y la vida. Respiro y suspiro, en lucha para ver cuál predomina con el fiel coro del llanto, tono bajo y tono alto. Voz atenuada y lagrimal ocupado.

Y no se me quita, eso de ir de la mano con los berrinches y las ilusiones. Con amnesia a los tropezones y a las caídas resonantes, de esas multicolores.

Mala hora aquella en la que las estrellas decidieron que yo habría de sentir tanto. Tanto frío en una noche ventosa, en un día de cualquier año.

 

 

La Espera

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Alterando sutiles remolinos en el viento y en el pensamiento, subsiste la espera. Vive en rincones escondidos, no imaginados; así como a simple vista, en grandes plazas, en ojos vidriosos que alcanzan decir lo que los labios no pueden.

Ingrata es la espera, que planea su recibimiento con algarabío y orquesta, y se instala sin escucharse a quien la aclama. Viene y saluda con una sonrisa, cuando bien sabe esta que, a la larga, no valdrá tanto la pena.

Dulce en ocasiones; deliciosa como las primeras lluvias para un marchito pasto luego de un largo verano. Puede ser reconfortante, esperanzadora, e incluso remuneradora… este es el potencial de la espera.

Vidente es la espera… de esas que la suerte dicta si serán proclamadas maravilla o fraude.

Caprichosa que no obedece a las reglas secretas de natura ni a las que creó el hombre para decir que las interpreta. No escucha a la razón ni al corazón, así es la espera… viene con el anhelo, pero no se va con el llanto.

Espera que insiste en corazones ciegos, con retardo.