Frío

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Este frío duele en la punta de los dedos; así también como entre el orgullo, el alma y la vida. Respiro y suspiro, en lucha para ver cuál predomina con el fiel coro del llanto, tono bajo y tono alto. Voz atenuada y lagrimal ocupado.

Y no se me quita, eso de ir de la mano con los berrinches y las ilusiones. Con amnesia a los tropezones y a las caídas resonantes, de esas multicolores.

Mala hora aquella en la que las estrellas decidieron que yo habría de sentir tanto. Tanto frío en una noche ventosa, en un día de cualquier año.

 

 

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